Описание
Писать стихи — нелегкий труд?
В бессоннице года мелькают…
В надежде, что его прочтут
Ленивый лишь не сочиняет
Перо, чернила руки жгут
Кто выбрал этот путь, пусть знает
Поэты долго не живут
Но в строчках снова воскресают!
Я - карандаш. Пишу. Пишу до отупенья.
А мной всё водит ненавистная рука.
Изводит до смерти. Дай, Господи, терпенья!
Не дай списаться под рукою дурака.
Дай, Бог, же силы мне, чтоб пишущим остаться,
Мягкосердечность мою твёрдостью сменя,
Чтоб не скрошиться мне однажды, не сломаться,
Чтобы огрызком не забросили меня.
Я - карандаш. Я - раб. Я рук не выбираю,
Я в них держусь и дело делаю — пишу.
По строчкам бегаю, на строчках умираю
И в то же время, только бегая, дышу.
Иначе мне нельзя — не пишущим объявят,
Сгрызут живьём меня, расколют впопыхах,
Заточат до смерти или же обслюнявят
И обвинят затем в не писанных грехах.
Я, карандаш, по шкалам твёрдости нормальный,
Слегка покусанный, но это не беда,
Ещё смогу для вас я текст официальный
Сработать чётко, без особого труда.
… Есть у меня мечта — заветное желанье…
Мечтой её-то и назвать можно едва,
Скорей, обычное, лукавое брюзжанье:
Длиннее стать. Ну, сантиметра бы… на два.
Мелом, напишу свои строки,
На стене, что чернее ночи.
Обхожу в тумане торосы,
А в глазах у меня слезы.
Закричу, в тишине звенящей,
По горам пронесется эхо.
Ведь с тобой, я всегда настоящий,
Хоть давно тебя с мной нету.
Ты ушла, как уходит роса,
Когда солнце встает в небе.
Ты ушла как ночная звезда,
Что уходит с утра на рассвете.
Но я знаю, вернешься ко мне,
Обязательно ранней весною.
Ручейком пробежишь по душе
И буду снова с тобою…
Мелом, напишу свои строки,
На стене, что чернее ночи.
Обхожу в тумане торосы,
А в глазах у меня слезы.
Закричу, в тишине звенящей,
По горам пронесется эхо.
Ведь с тобой, я всегда настоящий,
Хоть давно тебя с мной нету.
Ты ушла, как уходит роса,
Когда солнце встает в небе.
Ты ушла как ночная звезда,
Что уходит с утра на рассвете.
Но я знаю, вернешься ко мне,
Обязательно ранней весною.
Ручейком пробежишь по душе
И буду снова с тобою…
